Cantan las flores
en tono
de aroma
el eco milenario
que serpentea
en rumor de tierra
voces primigenias.
Pero hoy la tierra llora
cuando le arrojan
los jóvenes cuerpos.
Húmeda de lluvia
desde los párpados
que no se cierran
grita la tierra
de dolor antiguo
en clamor de piedra,
en clamor de fosa
en clandestinidad.
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